Det bor en ensamhet inom mig.
Jag vet inte när den grävde fast sig och slog rot eller om den alltid funnits där.
Jag minns min barndom som flyktig, mest små fragment utan årgång.
En bit här en bit där omblandat... Jag skulle vilja påstå att jag var lycklig.
Sommrar med sönder cyklade knän, kaniner, gräs, badplatsen, smultron, galna höns, varm sand mellan tårna och doften av blöt skog. Bra fragment men det känns alltid som det ligger en skugga och lurar precis i utkanten.
Men jag skulle vilja påstå att när vi bodde i det röda huset så fanns ingen sorg.
Efter det, mer fragment, men mer grått. mer ensamhet mer sorg.
Min mamma sa att jag försvann när jag var runt 11. Jag tycker alltid att jag varit närvarande mer eller mindre. Men kanske har hon rätt. Kanske dog jag där bland skolbänkarna och dom ensamma korridorerna fyllda av skrattande barn. Fast kanske var det inte barnen som enbart hade skulden till mitt försvinnande, kanske var det bara droppen som fick bägaren att rinna över.
Jag skulle vilja påstå att jag fann mig själv någonstanns efter vägen. Även om jag fortfarande inte riktigt hittat det jag saknar (eftersom jag inte vet vad jag letar efter)
Men sorgen och ensamheten bor kvar. Och den har en tendens att äta upp allt och göra allting annat mindre viktigt. Bara ett stort svart gapande hål av ensamhet och tomma rum.
Jag har lillan... mitt allt! men hon är inte stor nog och det är inte hennes uppgift att skydda mig. Det är jag som måste skydda henne från allt. Jag behöver någon som kan se mig... och någon att prata med.
Men när A är här då känns det mindre tomt och mindre svart och det blir lättare att andas. Problemet är att jag behöver honom här jämt. Jag behöver någon som jagar bort mitt mörker. Någon som delar min glädje och mina nätter. Någon som gör livet lättare att leva.